Reseña

Hay libros que vienen de una guerra que nadie nombra. "Las manos de mi madre" no busca ofrecer un consuelo fácil, sino la honestidad de mirar de frente la herida abierta que nos hizo personas más humanas y menos crédulas.

Crecimos mirando de reojo el cariño, esperando el golpe detrás de cada abrazo. Aprendimos a leer el silencio antes que las palabras y a llamar fortaleza a lo que, en realidad, era pura supervivencia. En estas páginas, Jael Uribe reúne poemas sobre madres e hijos, sobre el amor que a veces hiere más de lo que consuela y sobre las batallas que se cargan por dentro sin que nadie las vea.

Son versos escritos desde la rabia y la ternura, un reflejo de todo lo que queda cuando se rompe algo que se suponía era irrompible. Una invitación a reconocer la herida propia para, quizás, empezar a entenderla.